Андрею Мошанову

Плачет маленький Шагал,
дети смотрят с укоризной:
он Быка нарисовал -
получился бык, как в жизни.
Плачет маленький Шагал,

Он не то сказать хотел им, -
слезы катятся в шерсти, -
заплатить за душу - телом
и отдать, чтоб обрести...
Слезы прячутся в шерсти...

Не пасущегося зверя -
вечность он отдать хотел;
голод гордого неверья,
неизбежности предел
он сломить в себе хотел...

Но коварная рука
аккуратно,
осторожно,
повторяя путь несложный,
ловко вывела -
быка.

Трудно людям донести
то, что ты один умеешь,
то, что ты уже имеешь,
можно ль снова обрести?
Ты опять в конце пути...

Людям страшно обрести
новый мир, тобой любимый.
Старый мир, с рожденья зримый,
Трудно в жертву принести -
ты уже чужой почти.
Ты себе чужой почти...

Плачет маленький Шагал
от восторга и досады:
от быка нарисовал -
получился бык, как надо...

Получился бык, как НАДО.
Плачет маленький Шагал...
Андрей Жигалин, стих взят с http://stihi.ru/2009/09/23/4464

А это уже мое. По мотивам:

Я равен любому зверю
И знанье мое убого,
но скальпель вонзая — верю,
что я заменяю Бога —
иначе нельзя, иначе
рука задрожит, и дьявол
меня мясником назначит,
и кровь из аорты на пол…
В.Леви

Пигмалион
Ты только не пугайся. Это больно
(Наверное. Я даже сам не знаю),
Когда резец в живую плоть вонзаю
И жесткий мрамор принимает форму.

И линии - все тоньше и воздушней -
Рождаются - как из бурунной пены, -
Вбирая совершенство всей Вселенной
И моему движению послушны.

И дышит мрамор. Кожа как живая.
Ложится на пол камня покрывало.
Тебе, наверно, холодно сначала
От ветра будет. Впрочем, я не знаю.

И если вкривь пойдет, как ни старайся,
Резец-предатель, строй ломая зыбкий,
Ты самой гениальною ошибкой
Моею станешь. Только не пугайся.

Но вот уже луна стучит в окошко.
Я инструмент тихонько собираю.
Я так люблю тебя!.. Хотя... Не знаю...
Назавтра - трудный день. Поспи немножко.